« Couchés ! Mains sur la tête ! »

En aboyant pour l’ambiance, il descendit de son cheval d’acier.

Il vida le tiroir-caisse dans son sac et racla le fond, tout, même la petite monnaie, les pièces jaunes, plus une bouteille de whisky, Carte Noire, carrément, pour fêter, seul, le début d’une nouvelle vie sous le signe de la truande.

Sous le bar, il trouva l’absinthe verte, poison domestique et breuvage interdit, leur élixir, quatre-vingt-dix degrés minimum, anéthol et trois-six, plus quelques herbes aromatiques vaguement médicinales, l’alibi de la défonce.

« Pas bouger ou je flingue ! »

Reprise en main du peloton. Debout. Couchés. Cinéma. Calme-toi. Savoure le silence. Même un ange aurait refusé de passer par là ; hors limites, il y aurait laissé des plumes.

Le plancher, imbibé d’alcool par ses soins, prit feu instantanément.

Mô lotov  vous l’offre !