— Notre famille ! Le tour est vite fait : quatre pelés morts et moi perdu entre les tombes, la horde est à la limite de l’extinction, et là… Putain ! Je le crois pas. Vous pourriez être…
— Da ! Je suis le fantôme. Le revenant. Ton oncle inattendu.
— Putain ! L’oncle maudit.
— Affirmatif. Ils t’ont raconté ?
— Pour ce que j’en sais… Vous vous seriez engagé dans la Waffen SS en 41 et vous auriez disparu en URSS… Enfin, c’est l’histoire que j’ai entendu raconter, une vieille histoire, je suis né presque dix ans après.
— Disparu, mais pas mort.
— Alors, vous voilà ?
— Comme une fleur.
— Vénéneuse, la fleur ! Et vous voudriez peut-être qu’on s’embrasse sur la bouche ?
— Si ça te fait plaisir.
— Je vous préférais mort.
