Portrait de Daniel Costa en ange déchu, par Wolfgang Beltracchi

Nel mezzo del cammin di nostra vita
Mi ritrovai per una selva oscura
Ché la dirrita via era smarrita.
Ahi quanto a dir qual era è cosa dura…

Au milieu du chemin de notre vie,
Je me trouvai dans une forêt sombre,
La route où l’on va droit s’étant perdue.
Ah ! Si rude est l’effort pour la décrire…

— Notre famille ! Le tour est vite fait : quatre pelés morts et moi perdu entre les tombes, la horde est à la limite de l’extinction, et là… Putain ! Je le crois pas. Vous pourriez être…
— Da ! Je suis le fantôme. Le revenant. Ton oncle inattendu.
— Putain ! L’oncle maudit.
— Affirmatif. Ils t’ont raconté ?
— Pour ce que j’en sais… Vous vous seriez engagé dans la Waffen SS en 41 et vous auriez disparu en URSS… Enfin, c’est l’histoire que j’ai entendu raconter, une vieille histoire, je suis né presque dix ans après.
— Disparu, mais pas mort.
— Alors, vous voilà ?
— Comme une fleur.
— Vénéneuse, la fleur ! Et vous voudriez peut-être qu’on s’embrasse sur la bouche ?
— Si ça te fait plaisir.
— Je vous préférais mort.

Mô se tourna vers son oncle et écarta les bras avant de les baisser, signe de doute, d’impuissance…
« Et maintenant ? On fait quoi ? »
Henri restait très calme.
« Mon salaud, à cette profondeur, l’air épais comme du sirop d’orgeat m’embrouille la tête mais ça n’a pas l’air d’affecter le mental du vieux, il m’épate. »

Ils sortirent de la caverne d’acier et passèrent sur le pont qu’ils remontèrent en direction de la poupe où une surprise les attendait : une caisse, amarrée comme un conteneur, recouverte de concrétions et de grands vers tubulaires dont les panaches colorés, légers comme des plumes, ondulaient dans le courant. Ils entreprirent le démantèlement de la boîte, arrachant une à une les planches pourries avec le pied de biche.
C’était la machine espérée.
« Bingo ! »

« Vous qui entrez ici, abandonnez toute espérance ! »

Indécis, ils s’assirent d’abord sur la coque et observèrent un moment le passage continu des spectres à l’assaut des rives de l’Enfer dans la clarté diffuse qui provenait de nulle part : pas de soleil, de lune ou d’étoiles dans ces parages.

Ils erraient au milieu de la troisième orbite où tombait une pluie éternelle et maudite, lourde, noire, glacée car mêlée de grêlons et de neige. Le sol, la boue qui les recevaient, en étaient infectés. Ils ralentirent, comme englués de fange et de lassitude, puis stoppèrent : Cerbère aboyait au loin et l’aboiement sortait de sa triple tête contre les malheureux plongés dans ce bourbier. Eux hurlaient, présentant tour à tour leur flanc dénudé au supplice implacable et lui, rampant, noir, l’oeil en feu, la crinière sanglante, allait les déchirant de ses griffes de fer et quand il le pouvait, en sus, pour son délice, leur broyait le crâne de ses crocs acérés et mangeait leur cerveau.

« Un monstre ?
— Un chien à trois gueules : Cerbère.
— Il lui suffira de deux pour nous dévorer.
— Peut-être, ou peut-être pas… Ramasse de la terre, petit, ramasse. »

Les mains pleines de boue, ils approchaient la bête par derrière quand elle se retourna vers les hommes gelés. Elle donna de la voix comme un triple tonnerre. Tétanisés, cloués au sol, le hurlement leur vrillait les tympans. Il n’était plus temps de courir, l’autre se ramassait, les yeux fous, prêt à bondir…
« Jette-lui la boue ! »
Mô jeta ses poignées aux trois têtes du fauve.
« Et maintenant ?
— Le goulu était censé la manger.
— Dans vos rêves…
— On fait face. Recule. »
Henri se délestait de son sac à dos et, le brandissant devant lui, s’avança pas à pas, sans trembler.
Mô lui cria :
« Vous êtes cinglé !
— Hume mon sac, bestiole. Allez, renifle ! »
Au moment où le monstre alléché et bavant avançait une tête, les tenant toutefois en respect des deux autres, Henri balança l’appât loin derrière son dos. Contre toute attente, Cerbère se retourna et y courut, libérant le passage, et pendant que trois gueules à grands cris se disputaient la prise, ils purent s’enfuir, foulant sans vergogne les corps embourbés, éventrés et palpitants pour courir plus vite. Ils galopaient sans souffler, sans se retourner, et ils finirent par tomber, harassés, à l’orée d’un chemin qui descendait.
Ils étaient sortis de la glaise, de la neige et de la pluie ; Henri tendit la flasque à Mô qui la vida et la jeta

« Vous manquez pas d’air, je le reconnais.
— J’ai affronté les chars KV russes, petit. »